Over-blog merde quatre fois sur cinq, mais il faut dire que je n'insiste guère, et vois plutôt là un excellent prétexte pour larguer une entreprise qui n'a plus de sens et m'ennuie passablement. Tant qu'à taquiner l'écritoire pour être peu ou pas lu, je serais mieux inspiré de mettre en chantier un nouveau roman, et c'est sans doute cette tentation-là que j'essaie de fuir. Il n'y en a que trop sur l'étagère
Seulement c'est plus fort que moi : je n'aime pas vraiment écrire, mais la page, la page seule rentabilise le temps, c'est une habitude que "quatre ans sans" n'ont pas tuée, qui sait se faire discrète dans l'étreinte ou le voyage, mais ressurgit dans la solitude immobile : je me sens mal à l'aise quand je passe une journée à bouquiner, même du meilleur. Le "devoir" guette, même quand la vie nous fait des sourires.
Vendredi, violon solo, un véritable crincrin au son dur, d'une virtuose chinoise assommante; et pas trace, bien entendu, de mon "amie" de la veille. N'importe : je repique au truc hier, pour la fermeture, et j'ai la surprise de voir Isabelle, puisque c'est son prénom, se changer en sémaphore dans la queue : je regarde derrière, mais non, c'est bien à mézig que ces grands bras s'adressent, et pour une fois, bien que résolument contre, je resquille de quelques rangs
Rien à dire sur le récital de piano, Franck, Messiaen et un Schumann chiant, mais une stupéfiante confirmation des affinités électives? Faut voir. Elle n'est pas si mal, cette petite femme, mieux regardée, de beaux yeux en tout cas, verts avec éclats de noisettes, rien de choquant dans le visage, un ptit nez ous'qu'il pleut d'dans, des jambes très quelconques, moins bien que les miennes, mais comme disait Casanova, "c'est la première chose que j'écarte"; et quant au reste, je devrais en savoir plus sous peu, puisqu'il y a du plan-plage dans l'air. Jamais je ne tomberai amoureux d'elle, mais en serais-je si sûr si elle ne m'avait dit son âge? en tout cas, un minimum, et 40 berges, c'est trop! Je suis décidément un affreux con, ligoté dans les préjugés les plus lamentables, tributaire de l'étiquette du prix en présence même de l'objet! Certes je n'aurais pas offert ma main à la violoniste chinoise de la veille, mafflue, hideuse en dépit de ses 19 ans, mais je me demande parfois, si je ne reculerais pas devant un sosie de Lætitia Casta, pour peu qu'il m'annonçât la cinquantaine
et ne me cache pas que la séduction number one d'Isabelle, c'est d'avoir une fille de 16 ans
laquelle prend ses vacances en Écosse, n'empêche : c'est de la chair fraîche au congèl!
La loi de l'offre et de la demande me modèle du reste de manière plus sotte et pernicieuse encore, puisque, quoique ravi que l'attirance semble réciproque, et partagé le plaisir d'être ensemble, dès que le sien se manifeste trop ouvertement, j'ai l'impression de me faire pigeonner, commence à trouver le temps long, et cherche machinalement un prétexte pour m'échapper! On dirait que je ne puis m'accommoder que de femmes non seulement "trop bien pour moi", mais qui, de surcroît, se jugent telles! Suprêmement idiot. Mais enfin, je me charge à l'excès, ce n'était là qu'un saupoudrage de réticences dont rien n'a transparu. Le rôti, c'était tout de même l'enchantement d'un accord de goûts et d'opinions si général que je n'ai connu le même, avec tous les bémols de l'âge, qu'avec Nadège et Sylvie : encore avais-je pu, ces goûts, les leur donner, alors qu'Isabelle ne m'a pas attendu pour aimer Proust, Fauré, et même Tanguy et Delius! Qui donc au monde a entendu "On hearing the first cuckoo in spring", s'en est délecté, et le citerait spontanément? Qui mentionnerait, au sortir d'un récital classique, ce que je tiens pour la plus belle chanson de tous les temps, "Pilgrim", qui ne figure même pas dans les anthologies d'Enya? Ce n'est pas à un vieux singe qu'on apprend à faire la grimace, des "moi z'aussi" enthousiastes m'eussent laissé sceptique, elle a parlé la première, et deux ou trois fois pour m'arracher les propos de la bouche : c'est du miracle, ou rien n'en est; d'autant qu'elle m'a interprété la fin de "Pilgrim", en pleine terrasse Hagen-Dasz (ortho?) d'une voix si juste et si pure que j'en oubliais son fâcheux paquet d'années. Bon, elle chante dans un cabaret à Paris, soit, soit
N'empêche que ce que je ne connaissais pas, je me suis précipité à la FNAC pour l'acquérir en vain, d'ailleurs, on ne peut pas compter sur ces bélîtres, ni sur la médiathèque locale, pour quoi que ce soit d'un peu rare.
Aussi inattendue, plus prodigieuse peut-être, son écoute : non seulement elle sait parler, mais elle sait laisser parler (trop, peut-être, car je me suis pas mal enlisé, faute d'être fouetté par la contradiction) et accuse réception, ne resservant pas sa daube inchangée quand j'ai placé ma choucroute. Pas exceptionnel, ça : unique! Évidemment ça provenait d'un accord sur le fond du système dont il serait naïf de s'émerveiller : je ne suis pas si original que ça. Mais quel bain moussant, d'être compris! J'ai beau me répéter que vingt autres m'ont fait le coup, que dans quinze jours je la verrai en conne bouchée à l'émeri, je ne parviens pas à m'en convaincre : non, non, c'est la rencontre de la décennie! Mais une femme hélas que je ne désire qu'à peine, que je ne saurais honorer qu'en pensant à d'autres (à sa fille?) et dont il reste à espérer qu'elle n'aime pas le déduit.
Et elle connaît du monde dans la gent éditoriale! Je me psalmodie "trop tard!" à pleine voix, mais chante toujours! Il y a vraiment trop de nanan dans le paquet-cadeau : un minois charmant l'eût surchargé.
Commentaires